ТАТ РУС ENG LAT

Стихи

Кому верить? (Пер. В.Арсеньевой)

Кому, кому отдашь души мятежной страсть? И если сам падешь, кому не дашь упасть? Когда недуг сразит, кто о тебе скорбит? И если смерть грозит, кто о тебе скорбит? И кто от бед спасет тебя...

Не я ли тот, кто скорбит! (Пер. Р.Морана)

Разве скорбный в ответе за скорбь без предела? Что делать? Если горе скрутило и душу и тело, что делать? Что же делать, с рожденья — я в омуте муки любовной, Если грусть всем моим существом...

Газетным наборщикам (Пер. С.Ботвинника)

Мысли нации усердно собирающие — вы, От тяжелой хвори средство составляющие — вы. Вы строке даете силу, вдохновение — творцу, Дело пишущих всемерно поощряющие — вы. Это вы всю жизнь народу посвятили своему. От невежества...

Разве я не скорбящий? (Пер. Г.Пагирева)

Яль в ответе? Моей скорби нет предела, что поделать? Весь беда я — и душа в беде, и тело, что поделать? Что поделать, моя сущность вся основана на скорби, От рожденья отдан скорби я всецело,...

Пушкину (Пер. С.Ботвинника)

Себе ты равных не имел, поэт вольнолюбивый! Всегда душе моей близки твоей души порывы. Деревья, камни — всё вокруг, тебя услышав, пляшет. Коснется слуха звонкий стих — на сердце радость ляжет. Я с ярким солнцем...

О перо! (Пер. А.Ахматовой)

О перо! Пусть горе сгинет, светом радости свети! Помоги, пойдем с тобою мы по верному пути! Нас, в невежестве погрязших, нас, лентяев с давних пор, Поведи к разумной цели — тяжек долгий наш позор! Ты...


О, эта любовь! (Пер. В.Тушновой)

Хоть я бедняк, но пожелай — тебе я душу подарю, Приди, и я, как мотылек, в твоем огне сгорю, сгорю. О, вразуми меня, Аллах! Мне плен грозит, грозит тюрьма, Ведь эта девушка меня свела с...

Приход весны (Пер. В.Звягинцевой)

Тает снег. Людям полдень весенний люб: Можно сбросить тулуп — если есть тулуп; Можно смело гулять, не имея шуб. Ведь весна вступила в права теперь. Отдых валенкам. Старым саням — покой, Трр… телеги трясутся на...

Не только для газеты «Фикер» («Мысль») (Пер. В.Ганиева)

Ваши мысли соберите, нанизав одну к другой. Будем думать, громко плача над скупой своей судьбой. В «Мысль» несите ваши мысли, их в печать отправим мы. Мысли нашего народа на простор направим мы… Всенародную трибуну предоставит...