Редактору (Пер. Р.Морана)
Не горюй, не злись, редактор: что их злобный вой тебе? Мед неси тому, кто хочет яд подсыпать свой тебе. А по мне — не нужно вовсе обретать любовь невежд, Ведь никак нельзя смириться с темнотой...
Стихи
Трутням (Пер. С.Ботвинника)
В нашей знати каждый — трутень, толстобрюхий негодяй, Ну и жрут обжоры эти, поражаюсь, ай-ай-ай! Каждый — словно губернатор, громко он привык рыгать, Он нажрется и плюется, в брюхе сала — через край! Пусть народ...
В память о «Бакыргане» (Пер. Р.Морана)
Вот городская чайхана, Сынками баискими она Полным-полна, полным-полна. Кому же как не мне страдать? Они гуляют широко, Пьют пиво, режутся в «очко», За счет отцов кутить легко! Кому же как не мне страдать? Здесь папиросами...
Где муллы, что хотят омусульманить Японию? (Пер. Р.Морана)
Вы, чалмоносцы, до сих пор нам навевали сна дурман, Дорогу к свету затмевал учений ваших злой туман. На протяжении веков, молитвы ложные творя, Болезни заклинали вы, пророчеств сеяли обман. Вы осчастливливали нас: таскались...
Уничтожишь ли меня? (Пер. Р.Морана)
Ужель погубишь ты поэта, и не найдет спасенья он? На страсть такую обреченный — ужель на гибель обречен? Душа моя, будь милосердной и душу не губи мою, Ведь если я умру, убийца — лишь ты,...
Кому верить? (Пер. В.Арсеньевой)
Кому, кому отдашь души мятежной страсть? И если сам падешь, кому не дашь упасть? Когда недуг сразит, кто о тебе скорбит? И если смерть грозит, кто о тебе скорбит? И кто от бед спасет тебя...
Не я ли тот, кто скорбит! (Пер. Р.Морана)
Разве скорбный в ответе за скорбь без предела? Что делать? Если горе скрутило и душу и тело, что делать? Что же делать, с рожденья — я в омуте муки любовной, Если грусть всем моим существом...
Газетным наборщикам (Пер. С.Ботвинника)
Мысли нации усердно собирающие — вы, От тяжелой хвори средство составляющие — вы. Вы строке даете силу, вдохновение — творцу, Дело пишущих всемерно поощряющие — вы. Это вы всю жизнь народу посвятили своему. От невежества...
Разве я не скорбящий? (Пер. Г.Пагирева)
Яль в ответе? Моей скорби нет предела, что поделать? Весь беда я — и душа в беде, и тело, что поделать? Что поделать, моя сущность вся основана на скорби, От рожденья отдан скорби я всецело,...
Пушкину (Пер. С.Ботвинника)
Себе ты равных не имел, поэт вольнолюбивый! Всегда душе моей близки твоей души порывы. Деревья, камни — всё вокруг, тебя услышав, пляшет. Коснется слуха звонкий стих — на сердце радость ляжет. Я с ярким солнцем...